Beautiful liar

Oggi in un momento in cui praticavo la salubre arte del cazzeggio sono capitata su uno di quegli inutilissimi portali rosa in cui riportavano spassosi dati di peso e taglie di molte tizie famose amerigane- odio la parola vip, detesto celebrities e mi piace parlare come magno- ed ho avuto la seguente epifania.

Tutte da bambine ci immaginavamo da adulte identiche alla nostra Barbie del cuore, bella, alta, magra, bionda e principessa con carta di credito imperiale.

Crescendo poi si capisce che il mondo, l'universo, il cosmo e pertanto la bellezza sono tutte entità regolate da leggi fisiche, da questioni matematiche e da numeri con cui prima o poi ci dobbiamo scontrare.

La bellezza poi è il tripudio della manifestazione materiale del concetto di numero.

Misure, taglie, altezze e circonferenze che miscelate dal potere arcano della botta di culo possono dare la risultante di una figa della madonna.

Quando guardate Adriana Lima pensatela solo come ad un serie di proporzioni numeriche magicamente corrette, una sorta di serie di Figonacci e vi sembrerà forse più umana e meno sconvolgente.

Invero a me di chili, taglie e circonferenze non me ne frega una mazza, non mi peso da quando Bill Clinton era presidente e Monica Lewinsky raccoglieva puntine sotto la sua scrivania, ben me ne guardo dal farlo, e guardo con affetto materno la circonferenza gioviana delle mie cosce mentre corro per chilometri.
La matematica matrigna mi ha voluta così, con le gambe di un terzino ed il culo di Niki Minaj, ed io ne son contenta, poteva andarmi peggio, potevo nascere Francesca Cipriani, o Flavia Vento oppure potevo finire sotto ecstasy a ciucciare i vasi come Sara Tommasi, insomma potevo nascere scema.

Molte donne invece a questi numeri ci tengono talmente tanto da farne una ragione di possibili gioie, dolori o drammi reali non capendo che nella vita conta ben altro ma soprattutto che basta barare.

Sono solo numeri e se Mariah Carey può dichiarare al mondo, senza essere lapidata da pomodori marci, di essere quarantotto chili, e non per gamba, possiamo farlo anche noi.

Se J. Lo può sostenere di  essere una taglia quaranta malgrado il suo culo in una quaranta non ci entri nemmeno messo sottovuoto e cosparso di grasso di balena, in caso di evenienza, mi pare corretto che possiamo mentire e mistificare i nostri chili senza remora alcuna.

Idem per gli anni, pensate a Manuela Arguri che sono almeno dodici anni che dichiara di averne ventinove  e tutti i fidanzati ed i giornali di gossip le credono.

Morale, se siete una quarantasei, dichiarate al mondo maschio di essere una quarantaquattro e continuate a mangiare la pastasciutta, quelli sono biondi e vi credono.